每
道早晨，都像刀样细。
它不带
声响，也不带
线，仅在尚
任何防备之时，从
常
划开条
。
我从那望见他──刚睡醒的自己步入浴室，带着昨夜褪的疲态，脸
挂着难以辨识的沉默。这并不是照镜子，也不是以往的记忆，而是观看自己正要被岁月削去的感觉。
他拿起架的刮
刀准备将刀片装进刮刀时，神
专注，像是在进行场不被允许
错的仪式。
式的结构──盖、底座、刀柄──简洁，却近乎残酷。他将刀柄转离盖与底座，刀片夹在两者之间，再将刀柄旋回。
作俐落、无声，彷佛在完成什麽多年以来再复写的程式。
他今
仍选择了冷
，不是为了节约，而是知道:刚好的热虽柔和
暖，但稍有松懈，刀锋便有机可趁。过去那些浅红的伤痕还在记忆
痒。
他
近脸种了些许「痘」子，两颊和额
几点微红
的痘疤，像是被
理乾净的颜料残迹。他
睛
方挂着淡墨的黑圈，那并不是病，而是习惯X的疲惫。这张脸看去不像要门，而像刚从场毫无解释的夜回来。
他用冷拍脸，再抹檀
味的刮膏。在搓r0u泡沫时，气味开始绽，些许的Sh润，像旧衣柜的木气，带着cHa0Sh与说的秘密。
然後他开始刮。
刀与皮肤接触的声音几乎听不见。泡沫与根被细细刮落，混着滑入槽。这过程乾净、准确，几乎冷酷。他绕开痘的位置，作自然，彷佛早已为脸的不完
建立了避让的路线。
他没有刮伤自己，这让我感到失望。
我并非渴望受伤，而是渴望那种痛能
明他神经并
痹。但他刮得太顺利了，就像这的开始，没有声响、没有抵抗，只有层层的削除。
他用洗去脸剩余的泡沫，用旁的
巾擦乾了脸後，看向镜
，那是张刚脱壳的脸，毫无余
。
我却停留於那片刀片。那银亮的薄钢，如同位静默却从不让的
手，始终等他失手、失神、失控。
他拆刀片、清洗、用巾轻按的擦乾，再放回印着
字男
肖像的铝盒。那张肖像笑得太规矩，像某种阶级的
言，不怀恶意，也不
质疑。
而我，在那片刀片与珠间，听见了另种无声回响。每清晨的刀锋，都是对当进行场小型的审判。
他总是毫无伤离开现场，而我，则停留在那尚宣判的沉默之，无所适从。
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